Do autor: Tudo no mundo está interligado. Esta é a psicologia da vida. É importante encontrar recursos e oportunidades dentro de você. Compartilho com vocês minha experiência de interação com minha “criança interior”. Na nossa infância há muitas projeções de nossas vitórias e derrotas. Deixe a “criança interior” sussurrar em nossos ouvidos suas histórias vivas. Concordo, amigos, em cada um de nós sempre vive uma criança curiosa e sincera em busca de carinho e amor? E ele está pronto para nos contar suas histórias. Diversos: alegres e tristes, felizes e dolorosos, que nos ensinam sabedoria, aceitação e amor próprio... Vou compartilhar com vocês uma técnica interessante. Ao relembrar suas histórias, grave-as na câmera e depois ouça!!! Acredite, são tantas descobertas quando você se vê e se ouve de fora!!!!. Aqui está minha primeira “história viva”. https://www.youtube.com/watch?v=Fgn4fWCiMds Admito que foi muito assustador decidir contar para a câmera e depois postar online, mas valeu a pena. Experimente esta experiência inestimável de aceitação de si mesmo. Na minha primeira história, coexistem três histórias interligadas: Primeira: “Adulto”: Sobre medos internos: onde conseguir sua história? As dúvidas são nossas companheiras frequentes na vida adulta. Segundo: “Desde a infância”. Tudo começou aos três anos de idade. Esta é a idade em que se desenvolvem em nós as habilidades mais importantes e fundamentais. Tais como: atividade cognitiva, curiosidade, autoconfiança e confiança nas outras pessoas, foco e perseverança, imaginação, posição criativa e muito mais. O terceiro final: “Valemos a pena” sobre como meu “filho” e “adulto” concordaram. e encontrei recursos dentro de mim. A primeira história é “Adulto” ou “E se não der certo” Agora está nascendo meu projeto criativo “Cor, imagem, palavra”. Foi importante para mim olhar para dentro de mim, não só para me ouvir, mas também para me ver de fora. Para isso, decidi contar a minha história diante das câmeras. Foi à noite. E a manhã é mais sábia que a noite, decidi... e... a noite toda sonhei com histórias coloridas e alegres, que conto de uma forma fascinante e suave. E na manhã seguinte todas as minhas histórias desapareceram. Tudo o que restou foram dúvidas prejudiciais e uma criança resmungona: “Ou talvez estejamos vivendo bem com essas histórias?” É como encontrar o rabo de uma bola, desenrolá-la e tricotar um lindo suéter. Sem rabo de cavalo, sem suéter. Esta é a imagem. Comecei a procurar esse meu “rabo”. O tempo passou, o estupor não passou. O filho veio: “Por que você está sentado hipnotizando a tela do computador?” “Estou pensando na história”, respondo. Meu filho olhou para mim e disse baixinho de novo: “Vamos, mãe, tomar café da manhã e assistir nossos desenhos, hein? " Parei de hipnotizar a tela. “Viva os desenhos animados e não terei que pensar nessa minha própria história, outros vão me mostrar histórias lá”, alegrou-se minha “criança interior”. “Quantos episódios estamos assistindo?” - perguntou o filho. “Três,” eu disse alegremente. Meu filho ficou estranho de novo, costumo pedir para assistir um no máximo dois. Ele e eu temos uma tradição de assistir animes japoneses juntos no café da manhã. Aí a gente sai correndo para fazer trabalho ou coisas criativas e de repente tem três episódios ao mesmo tempo??? "Mãe, você está bem?" - meu filho adulto e sábio perguntou novamente com cuidado. “Estou aprendendo a contar minhas histórias”, respondi. “Decidi contar minha história e escrevê-la. e estou com medo de imaginar?” “Você quer falar sobre isso?” - perguntou meu filho esperto, quase psicólogo. “Não”, murmurei e calei-me sombriamente. Meu filho olhou para mim de forma estranha novamente e disse: “Mãe, sou um melancólico socializado e você sempre foi uma pessoa sanguínea, ao que parece, às vezes até com um viés colérico. Por que você está tão tristemente silencioso? “Depois de terminar de assistir aos episódios de salvamento, olhei para dentro de mim novamente “Onde encontraremos nossas histórias?” perguntou “meu adulto”. “Experimente”, minha “criança interior” sussurrou. Eu o escutei e... “Eureka” - de repente me ocorreu “EuEu sei…..” Assim nasceu a minha segunda “história infantil”. História dois, “Crianças” ou “Cabeças sobre Kuznetsky” Eu vi fotos... ruas de paralelepípedos, tenho três anos, estou com um lindo vestido branco como a neve, com meias brancas até os joelhos. Minha mãe está me levando pela primeira vez ao jardim de infância, eu não quero, mas minha mãe fica repetindo “devemos” e vamos. Chegamos ao jardim de infância. Não estou chorando, mas estou resistindo ativamente. E o mais importante, não solto a mão da minha mãe. Quanto mais as tias professoras me convencem e me oferecem vários brinquedos, mais seguro eu seguro a mão calorosa dessa mãe, como um salva-vidas. E a mamãe precisa ir trabalhar, eu entendo isso agora, mas aí, aí eu decidi que nunca mais iria deixá-la ir. Quase todos os brinquedos do jardim de infância estão por perto, a montanha é tão macia e fofa. e é grande e você não pode me ver por trás dele. Os professores estão dançando, as crianças olham surpresas e eu estou segurando minha mãe cada vez mais forte. Isso provavelmente teria durado muito tempo, mas de repente eles trouxeram um hipopótamo. Era grande, macio e rosado e cheirava a biscoitos de baunilha. Fiquei surpreso, distraído por apenas um minuto e depois soltei a mão da minha mãe. Enquanto eu olhava para o hipopótamo, minha mãe saiu correndo para trabalhar. Fiquei sozinho com os professores e ainda por cima um hipopótamo rosa. Quando percebi meu erro, já era tarde para correr atrás de minha mãe. Mamãe fugiu primeiro. Foi equivalente a traição. Abracei o hipopótamo e nos sentamos no meio da brinquedoteca, sem prestar atenção em ninguém. Quando chegou a hora do silêncio, fui silenciosamente para o quarto. Era para ficar no jardim durante uma hora tranquila, mas nos sentamos abraçados com um hipopótamo e ficamos em silêncio em uníssono. O hipopótamo é por natureza um brinquedo, e eu sou teimosamente infantil. As perguntas foram respondidas em monossílabos: “Não vamos dormir”. No final, os dois nos deixaram em paz. Então ficamos sentados quietos, a hora toda tranquila... e ficamos ofendidos pelo mundo inteiro, pelos professores e principalmente pela mamãe... Quando mamãe chegou eu e o hipopótamo continuamos sentados no chão. Não havia nenhuma maneira que eu quisesse me separar do meu único amigo. Ele não me traiu, mas mãe? Lembro que minha mãe ficou chateada, mas ela não jurou. Ela pegou minha mão e eu fiquei de mau humor e permaneci em silêncio. Então caminhamos. Morávamos na rua Neglinka, no centro de Moscou. Voltamos para casa pela rua Kuznetsky Most. Há uma maravilhosa rua histórica de paralelepípedos localizada em declive. Quem já esteve por aqui sabe. É aqui que fica a Casa dos Artistas e o café indiano “Jagannath” com uma variedade de guloseimas. Minha mãe me pergunta sobre o jardim de infância e de repente... é como se alguém estivesse me empurrando por dentro. De repente soltei a mão da minha mãe, deitei no asfalto e... rolei com rapidez e facilidade. Estou feliz e imediatamente todo o ressentimento em relação à minha mãe foi embora em algum lugar, estou descendo a colina com aceleração. O tempo está maravilhoso, meu humor também está melhorando rapidamente. Continuo balançando, cada vez mais rápido, mamãe corre atrás de mim, em algum lugar bem acima de mim - bem alto ouço a voz dela: “Alguém ajuda, segura a criança - ahhh!!!!” O sol está brilhando forte, o céu está azul, os tijolos estão quentes. Estou rolando de ponta-cabeça ao longo de Kuznetsky, rindo, rindo alto e alto. Por dentro, é divertido e leve. couro envernizado, eu rolei neles em grande estilo. Levanto a cabeça, olho para cima e acima de mim está o rosto sorridente de um homem bigodudo e sua exclamação de surpresa: “Que surpresa, de quem é esse filho - Kolobok?” se sentir bem. Então a mãe correu. Eles me levantaram e me sacudiram. Mamãe agradeceu ao tio bigodudo por capturar a criança. “De nada, senhora”, ele respondeu galantemente. (desde então gosto de bigodes galantes). Lembro-me de seu rosto sorridente, de sua voz grave e do bigode com que ele me fazia cócegas quando me levantava e me sacudia da poeira do paralelepípedo. Nós, com nosso vestido branco como a neve e meias até os joelhos, ficamos com a cor brilhante. asfalto. E mãe? Mamãe era vermelha. Talvez tenha sido então que começou minha paixão pela cor e pela percepção figurativa da realidade. Minha mãe é maravilhosa e sábia, ela não xingava. Minha mãe, toda ela uma “senhora-senhora” elegantemente sofisticada, conduzia casualmente pela mão uma criança satisfeita e suja. Conversamos alegremente, como dois.